SOLO LA PASSIONE (FILIPPO PASSEO)

Ritagliavo e collezionavo
foto di poeti
che vent’anni non l’avevo.

Ebbi una casa mia,
tappezzai il corridoio con la mia malattia
e la loro più bella poesia.

Le facce però erano già ingiallite,
troppo frastuono di storie sulla voce.

In mano una foto,
quella che sognavo un giorno
di appendere accanto a quei volti.

Nulla è cambiato,
vita alluviona ancora gole…
riccioli tra rovine,
piccoli sandali in fuga per deserti e mari...

Non voglio essere una voce di carta,
senza braccia, mani e semi.
Masturbarsi ornando di parole
le proprie emozioni?
Chi me le compra
per ritrovare la propria anima e vita?

In bella vista
appiccicati ogni giorno al mondo,
formicaio feroce i versi
a ridurre in torsolo di luce umana
la bestialità degli assassini.